Paco Moral

 

De El verano de los cazadores de luces (Lastura, 2016)

 

Ser
    como el humilde guijarro
    que cantaba el poeta
    como la garra de la mariposa
    que sobrevuela implacable
    los sueños de un tirano
    como la piel que recibe
    la caricia de la mano amada
como el muerto que besa
la frente del muerto que besa
tu frente.

Ser
     tú
          yo
               nosotros
pese a ellos.
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Escribir
          en piel
                     en carne
                                 en tuétano.
Escribir en savia
o en saliva.
Con las yemas
de los dedos
en los márgenes
mirar tu otredad
y darnos.
Escribir
            desarraigadamente
                                        con esta boca
                                                               no mía.
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Gemir
          como perra
                           despojada
                                          de sus crías.
Lamer
          como cachorro
                                 la mano
                                           del amo
sin sospechar
los palos que vendrán.
Abonar
         las cunetas
                      de la historia
como chucho atropellado.
Morder
          como loba
                       protegiendo
                                     la prole
y la guarida.

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Gritar
      en silencio
      con los pies hundidos
      en la arena
      viendo el pequeño cuerpo
      que nos devuelve el mar
      abrazado a la espuma
      como si fuera un pez
      que ya
                  ni
                        boqueara.

Vomitarme
      después
            encima
por asco de mí mismo
(
   y
      de
            todos
                     ).

De Suave viene la noche (Abraxas, 1989)

 

 I
De noche todos los tranvías buscan gatos de témpera
para pintar sus tripas del color de los agujeros
de las puertas,
                         de los cuchillos,
                         de los profundos huecos.
De noche todos los tranvías lanzan sus redes-telas
para cazar las mariposas más tibias del invierno
como las arañas,
                         como la nieve nocturna,
                         como el furor de las bombas.
De noche todos los tranvías son pardos.

De Libro de las cartas (Vitruvio, 2012)

 

Carta 3, 1978

 

A tu abandono opongo la elevada
torre de mi divino pensamiento.
Subido en ella, el corazón sangriento
verá la mar, por él empurpurada.
                                   JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

 

Si me dices que no, no voy a odiarte.
Seguro ha de quedarme
un ligero regusto, un mal sabor
de estómago y de pecho.

Pero sólo
ha de durarme un rato. Ese pequeño
lapso entre que te vas y estás de nuevo
cerca de mi, callada, militante
de la logia secreta que has fundado
para que nadie sepa que te quiero,
para que nadie sepa que también
tú podrías quererme de otro modo.

De Frutas y banderas (Vitruvio 2012)

 

Paralelas las vidas

 

Si nacimos de vientres diferentes,
en décadas distintas, si otras manos
amasaron tu piel por vez primera
(como el pan de las tardes que diste a los vencejos),
eran siempre las mías las que andaban
buscándote en el paso de los días,
y era yo quien estaba
cuando no habías nacido,
y también quien besaba
tu corazón de niña.

Y si después de todo,
si después de la vida que aún nos deja arañazos
tu camino es el mío, y aún siguen paralelas
las vidas y los pasos,
y tu cuerpo se tiñe de dorado al rozarme
y mi sangre se enciende como un leño en tu
espera…

Aunque tú no lo creas,
siempre estabas en mí
cuando aún no eras.

De Cuando la noche calló sobre Lisboa (Celesta, 2014)

 

Día Catorce
Pequeña letanía en el aeropuerto

Quise llamarte, quise
decirte que esperaras
esta noche despierta
                                hasta las doce,
erguida, preparada
para el tesón ardiente
de mis manos trepando
                                por tu cuerpo.
Quise llamarte, pero
se cortó la llamada
en el momento justo
                                en que tus manos
despacio, sin urgencias,
tan firmemente suaves,
iban a comenzar
a desnudarme
(lo peor fue el retraso

de mi vuelo).

 

© © Paco Moral para TBR 2017,

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Paco Moral. Colaborador de la revista Onzevaras en el año 1981, publicó varios artículos bajo el seudónimo de Paco Loba. En 1989 publicó el libro de poemas Suave viene la noche, en la Colección Abraxas del Ayuntamiento de Madrid. Se publican posteriormente fragmentos de su obra en diversas revistas literarias como Malvís (1989, 1991), La Poesía, señor hidalgo (2001), Poeta de Cabra (2010), Álora, la bien cercada (2013), así como en multitud de medios digitales. Tras un largo período de casi veinte años alejado de la publicación de poesía, en 2008 publica su obra Libro de las cartas en Ediciones Vitruvio. En 2010 publica Cuando la noche calló sobre Lisboa en Editorial Celesta, y en 2012, Frutas y banderas, en Ediciones Vitruvio. En 2014 funda, junto a Cecilia Quílez y Mara Troublant, la editorial Ediciones Tigres de Papel. En 2016 publica en la colección Hidra Azul de Editorial Celesta la obra Las voces que me dicen (Pessoas breves), selección y traducción de la obra del poeta portugués y de sus principales heterónimos y El verano de los cazadores de luces en editorial Lastura.