Charles Kieffer: Rosa Rosarum Portuguese. Veja a tradução em espanhol

Rosa Rosarum
<>Charles Kiefer

Em minha tese de doutorado, Invenções e fontes de Jorge Luis Borges, descrevo o que, na obra do escritor argentino, é inventado e o que é real. O protagonista de "Pierre Ménard, autor do Quixote", por exemplo, é baseado em Louis Ménard, Paris, 1822-1901, que reescreveu as peças de Ésquilo. Anatole France, que não compreendeu o revolucionário método de releitura, denunciou-o por plágio. Borges, adepto também da apropriação de textos alheios, transformou Louis em Pierre e deu-lhe a coerência, a verossimilhança e a glória que não tem nos verbetes de enciclopédia.
      Sei que não é impossível, porque as variáveis são finitas, mas ainda não consegui rastrear todas as citações, referências, invenções bibliográficas, colagens e paródias que se encontram em Jorge Luis Borges. Meu trabalho é minucioso e exaustivo, mas incompleto. Só fiz a defesa, com orientação de Regina Zilberman, para cumprir os prazos da instituição. Continuo, no entanto, a pesquisa. Às vezes, preciso fazer retificações. E esta é uma delas. Solicito, pois, aos meus leitores que agreguem este texto à página 214, entre o terceiro e o quarto parágrafos, da primeira edição, publicada pela Editora da Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul, em 1995. Um comentário da senhora Elf, que mantém em Buenos Aires um interessante museu particular do autor do Aleph, é o responsável por este excerto, que, tenho certeza, agitará o mundo acadêmico. Adianto que, em breve, reeditarei meu livro, com outros acréscimos de menor importância, e com duas ou três supressões.
      Não são poucos os críticos literários a apontar as semelhanças entre O Nome da Rosa, de autoria de um histriônico professor italiano, e "A Biblioteca de Babel", de Borges. Para Volodia Teiltelboim, Alinardo de Grottaferrata desenvolve o mesmo conceito do escritor argentino: a biblioteca é um grande labirinto, símbolo do mundo. O conto, segundo o biógrafo chileno, "pressagia acontecimentos, situações e ambientes muito próximos ao microclima rarefeito que se desenvolve em O Nome da Rosa". O que poucos sabem é que a história de Borges é uma síntese de um original do século XIV.
      Devo a uma poeta argentina, que conheci em Ghent, NY, em 1996, num programa para escritores do Terceiro Mundo, a agradável e produtiva tarde que passei na companhia da Família Elf, em Buenos Aires. Assim que desembarquei na capital portenha, dois anos depois de nosso encontro nas terras do Norte, telefonei-lhe. No dia seguinte, eu e Alina Molinari fomos recebidos pela simpática e prestativa senhora Elf, proprietária de um acervo material e imaterial impagáveis.
      Dos objetos de Borges, edições originais e autógrafas, traduções, produções do período ultraísta, canetas e cadernos de anotações, prendedores de gravata e escovas de sapato, colecionados pelo patriarca, e mantidos e aumentados pela viúva Elf, impressionou-me um texto manuscrito, garatujado pelo menino-prodígio aos seis anos de idade. Trata-se de um pequeno ensaio sobre mitologia grega, intitulado O minotauro, escrito em inglês. Diante daquele retângulo amarelado e quebradiço, felizmente encapsulado por folhas de papel-vegetal, senti uma espécie de vertigem. Não sou crente, mas devo confessar que ali, sob a luz filtrada da tarde, sob os efeitos do vinho do almoço e do cheiro de bolor e ungüento que a casa ressumava, compreendi a passagem bíblica que afirma que o Espírito sopra aonde quer. Aos seis anos, eu não passava de um pirralho, preocupado apenas com bolas de gude, gomas de mascar e álbuns de figurinhas.
      O melhor, no entanto, estava por vir. A senhora Elf convidou-nos para o chá das cinco.
      "Não creio – disse Alina – que o Kiefer possa ficar."
      "Posso – eu disse –, é claro que posso."
      Temendo que a visita viesse a ser aborrecida, inventei, ainda no táxi, um compromisso para as cinco, na Recoleta.
      "Visito o Jorge Tanure amanhã" – apressei-me em acrescentar.
      Não sou mais capaz de recordar as iguarias daquela mesa, mas posso repetir, palavra por palavra, o que a senhora Elf nos contou.
      Borges, com freqüência, os visitava. Uma noite, após um churrasco de paleta de ovelha, que tanto estimava, abusou do Brandy. O álcool, o frio e a chuva tinham o dom de deixá-lo nostálgico. Retornou às recordações de adolescência, ao verde das águas do lago Leman, ao silêncio das ruelas da Vielle Ville.
      "Meu conto, ´A Biblioteca de Babel`, que gerou uma série infinita de epígonos, é o resumo de Rosa Rosarum, escrito por Horloger du Rhone, o paciente e metódico monge que auxiliou Boccaccio a ler Platão e Homero no original." Fez uma pausa, como que a espera da reação dos ouvintes. Penso que o pigarro da senhora Elf, que naquela tarde era uma elipse e hoje é um acréscimo, reproduzia o outro, de Borges. "Orgulho-me de ter visitado tantas vezes suas páginas centenárias" – ele acrescentou, e ela repetiu. Depois, empertigado no sofá, com a voz sussurrada e ausente dos cegos, sentenciou: "A história das literaturas é feita de injustiças, esquecimentos e glórias vãs. Em suas memórias sintéticas e sem brilho, o general Dufour,¹ confessou odiar o livro, utilizado para exercícios de tradução."
      O próprio Borges, munido de um Gradus ad Parnassum, de Quicherat, enfrentou, estoicamente, o árduo latim do monge beneditino, no silêncio da biblioteca do Liceu Jean Calvin.²
      Os que estudam ecdótica, como eu, hão de imaginar o que passei depois dessa tarde na casa Elf. Poupo-lhes a descrição de meus tormentos. Sintetizo, como Borges faria. Tratei de viajar à Europa, em busca do livro. Em Genebra, vasculhei as bibliotecas, a Pierre Goy, o Anexxe du Perreir, o de Romagny, a Municipale, a de La Cité, a des Eaux-Vives, a de la Jonction, a des Minoteries, a des Pâquis, a de la Servette, a Saint-Jean, inutilmente. Enfim, o dono de um sebo do Boulevard Helvétique devolveu-me a fé na senhora Elf, enfraquecida por semanas de busca.
      "Vendi um exemplar de Rosa Rosarum ao livreiro Giacomo, de Barcelona, há alguns anos. Era uma edição de 1558, da casa de Jean Viret, de Lyon, o mesmo que editou a primeira edição de Les Propheties, de Michel de Notre Dame."
      Dias depois, numa ruela estreita e escura da cidade espanhola, encontrei Giacomo.³ Tinha o rosto pálido e os olhos baços. Era alto e ainda jovem, mas andava encurvado como um velho. Lembrava um personagem de Hoffmann ou Hawthorne. Descreveu, com minúcias, as cantoneiras de metal de Rosa Rosarum, o tipo de letra, as marcas de impressão, os vários ex-libris, as lombadas de couro. Gostava de ler as obras raras que vendia, era uma forma secreta de mantê-las, mas, infelizmente, não dominava o latim. Nem chegara a incluir o livro no catálogo. Telefonou a um cliente italiano, advogado ou professor, que o adquiriu sem regatear. "Ergo, Ego...", murmurou. Não o corrigi. Despedi-me. Suas mãos eram fortes e nervosas, mas secas e cobertas de rugas. À porta da livraria, cumprimentou-me mais uma vez. Seu traje era mísero e desajeitado e sua fisionomia, pálida, triste, feia e insignificante. Pensei em Borges, que não chegou a ler o Nome da Rosa. Na noite em que indicou a fonte primária de sua alegoria do mundo como biblioteca, recitou passagens inteiras de Rosa Rosarum, com perfeita entonação medieval.⁴

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1. Cuja estátua prateada encanta os visitantes da Centre Ville, em Genebra.
2. Em carta a Maurice Abramowicz, escrita em francês, a 13 de janeiro de 1920, hoje pertencente ao acervo da Colección Eduardo F. Constantini, Borges lamenta a tarde mutilada. Enquanto os colegas foram ao banho no Leman, preferiu a trabalhosa tradução de Rosa rosarum. A 20 de junho de 1921, a Revista Ultra, de Madri, ano I, número 14, publicou um poema do jovem poeta, Atardecer, em que a imagem reaparece: "En el poniente pobre/la tarde mutilada/rezó un Avemaría de colores". Em carta a Jacobo Sureda, comentou: "Sobre o teu elogio ao meu poema Entardecer (que foi publicado em Ultra), creio sinceramente que dos 3 últimos versos o único que encarna uma intuição verdadeira da realidade é o que diz "a tarde mutilada". O resto, é profissionalismo lírico."
3. Flaubert, num conto de juventude, Bibliomania, também chamou a um livreiro barcelonês de Giacomo. O lugar comum é um pecado, mas não há outra forma de dizê-lo: a vida imita a arte.
4.Na nota introdutória de O nome da rosa, tradução anacrônica e maneirista de Rosa rosarum, Humberto Eco refere-se ao manuscrito do século XIV, atribuindo-o a Dom Adson de Melk. Elide, no entanto, qualquer referência a Horloger du Rhone.