Iñaki Echarte Vidarte

 

 

XIII

FIN DE LA APARIENCIA

Todo ha pasado,
de alguna forma,
sin que haya pasado nada.
Dos cuerpos que se unen,
dos cuerpos que se alejan.
Entremedias, algo de pasión,
muchas ideas confusas,
una conexión casi mística
y, poco después, demasiado pronto
una deceleración que rozaba lo obsceno.
Si hubiéramos sido de
otro siglo, sólo nos quedarían
cartas de letra cuidada, palabras
que adornan la vida real y cierto
convencimiento de que quizás alguna
vez, podríamos retomar lo nuestro.
Pero somos posmodernos,
vivimos en el siglo XXI,
somos tan absurdos que rozamos  la
omnipresencia y creemos
que todo es posible.
No queda nada,
palabras vacías, cruzadas
por satélites, deseos
contradictorios de permanencia,
ideas absurdas acerca de lo mucho
que te amé (por tan poco tiempo).

 

(de huérfanos de cernuda. desestructuración cuer(po)ética, o grelo ediciones, 2009)

 

por el presente documento
prescindo de forma voluntaria
de las vísceras del cerebro del corazón
de los músculos largos y perezosos
de los huesos largos y perezosos

 

prescindo también
de las ideas los pensamientos
las palabras los silencios
la mirada los recuerdos

 

de la orina el semen los excrementos
las legañas la saliva los mocos
el pelo el cabello las uñas

 

de la sangre

 

de la voz el olfato el tacto
la vista el oído

 

de las lágrimas

 

prescindo de todo lo que nace
o termina en mi cuerpo
de todo lo que tengo en mi interior

 

me quedo
con la piel
nada más
para seguir caminando por las calles
y parecer presente
cuando soy ausente

 

(de huérfanos de cernuda. desestructuración cuer(po)ética, o grelo ediciones, 2009 y del poemario inédito optimístico)

 

tu tristeza es una leve
renuncia a la realidad
inmerso en ella             te
sientes seguro              lejos de las
tentaciones posmodernas             de
enemigos (tristes también)
zero pasión nula implicación
aislado solo (y un poco menos feliz de lo permitido)

 

estás triste (y muy solo sí)             no
tienes nada más allá de ti
estás tú y lo que puedes tocar
rey de tu reino imaginario
no deseas nada más que lo que tienes
adoras tu tristeza (tan tuya) porque te da miedo todo lo demás

 

(del poemario inédito optimístico)

es de día pero es de noche
es verano pero llueve
dices sí pero no quieres
me quieres pero me ignoras
la vida es bella pero es horrible
vives pero mueres
en fin
paz
y después
gloria (fuertes)

 

(del poemario inédito optimístico)

inadecuado

 

bello pero inadecuado
fue una manera elegante
de decir la última palabra
y abandonarme a mi (mala) suerte

 

bello
lo suficiente
como para emerger de las sábanas de tu cama
pasearme ante tus amigos
hacerme tu copiloto
y abandonarme sin mirarme a los ojos

 

bello
para poseerme
para usarme
para penetrarme

 

pero ¿inadecuado?
…

y aunque dijeras
lo que no dices
sé
que abrazo rima con mazo
amor siempre ha rimado
(y perdónenme el lugar común)
con dolor
y pene me rima
a partir de ahora
con pena.

 

(inédito)

(pumpumpumpumpum)
para alfonso etxarte bidarte 2.0

 

tu habitual recuerdo
en papel fotográfico
se transforma
de repente
en un martillo de san blas
rojo
enorme
delicioso
siempre de manos de nuestra abuela
recién bendecido en misa de nueve
un martillo de caramelo
rojo
que solíamos chupar en los ratos muertos
y que volvíamos a envolver
en su plástico transparente
y pringoso
un martillo
palpitante
(pumpumpumpumpum)
un dispositivo electrónico
justo detrás de esa cicatriz
ese bulto en tu pecho
(pumpumpumpumpum)
resuena en mi cabeza
(pumpumpumpumpum)
a pesar
de los 407 kilometros de distancia
que separan tu cama de hospital
y mi habitación alquilada

 

(del libro inédito e inacabado nosolocuentos)

MADRID

 

Madrid es una sombra que anida en mi alma.
Delicada flor marchita.
Brusca transformación en princesa.
Lúcida cuchillada en cuerpos ya carbonizados.
Embriagadora angustia que perece bajo mis pestañas.

 

Madrid viajó hacia mi alma el día que descubrí
que mi corazón estaba bañado en almíbar.
Chamuscado en la sartén de expectativas ajenas.
Comido por cuervos descendientes de sus ascendientes.
Maltrecho tras años escondido entre mis rejas.

 

Madrid se [me] perdió para siempre el día que comprendí
que sus calles pertenecían a aquellos que podían comprarlas.
Cuando me di cuenta de que miles de poetas ya la habían perdido.
Cuando me enteré de que de ellos sólo quedaban, en algunos casos,
miles de sepulturas por toda la ciudad, con sutiles inscripciones
[siempre iguales, levemente modificadas],
a una altura en la que las miradas no se detienen jamás.
Cuando supe que mi habitación fue ocupada, antes, siempre antes,
por plumas, manuscritos, sexo e ideas superiores,
ocultas en el olvido ajeno.

 

Madrid es una sombra que anida en mi alma.
Un vano intento de maltrechas esperanzas.
Risas que ocultan leves deseos de chocolate.
Miradas que son, en realidad, pozos de desesperación.
Limites infranqueables, marcados por trajes vacíos, sucios y arrugados.

 

Madrid es una sombra que anida en mi alma.
Madrid es, ciertamente, un paso al vacío
de la estúpida idea (mía) de ser bohemio.

(de soy tan blanco que cuando palidezco desaparezco, ediciones vitruvio, 2011)

 

AUSENCIA

 

Soy tan blanco
que cuando palidezco,
                                                          desaparezco.

(de soy tan blanco que cuando palidezco desaparezco, ediciones vitruvio, 2011 y blues y otros cuentos, baile del sol, 2009)

 

© Iñaki Echarte Vidarte para TBR 2012

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