Bajo el hayedo,
se escucha el latido
del bosque entero.



Del amarillo,
salamandra de otoño,
hasta el violeta.



Flor del cerezo
contra los malos tiempos:
puños unánimes.



Impersonal propia (para Pascual Gálvez)

¿La gravedad?
Naranja la naranja.
Nieva la nieve.



Mientras la luna,
los limones de noche,
fanales de luz.



Sólo gorriones,
cuando cierran los sábados
las bibliotecas,
pueden picotear
del saber las migajas.



Mis estudiantes
ríen mientras me escuchan:
felicidad.
Ignoran mis alumnos
la verde intensidad
del fértil pitosporum.



Un gato cruza
la realidad delgada
de una tapia.
Puede el conocimiento
suceder en el aula
sin que nadie lo advierta.



Vuelven los cedros
al mar sus altas copas.
Sombra y perfume,
varios nombres recuerdan:
Líbano, Beirut, Baalbek.



De las naranjas
la luz ya se retira
cuando atardece.
Otra fruta amarilla
brota en la biblioteca:
fragancia de los libros.



Es el estanque
el que llora la ausencia
de los papiros.



Sapo amarillo,
el membrillo resiste
metamorfosis.



Final

Al margen

Nada los gallos
anuncian lejos:
despiertan sólo,
sólo son ellos
cresta egotista,
desgarro inútil,
hai-kiri-kai.