Cristal Méndez

Galicia, mujeres poetas (II) Cristal Méndez Cristal Méndez Queizán (Vigo, 1964), cantante y poeta, inicia su formación artística en Berlín y más tarde en Galicia donde comienza su carrera como cantautora y funda el grupo "Mar de fondo". Grabó un disco de swing y bossa con la formación jazzística Crazy coraçao. Ha dirigido e interpretado el espectáculo de música y poesía "A lei da selva" (1999) y la performance de canto y poesía "Andamos a moer" (2001). También ha participado como intérprete y compositora en varios espectáculos y montajes teatrales como "Libreacan" (2002) o "Cabral capricornio" (2003), este último basado en textos suyos. Amizade con Mowgli (Espiral Maior, 1997), del que ofrecemos esta selección, fue su primer libro de poemas. Su poesía también se encuentra en las revistas Dorna y Festa da palabra silenciada. Afincada en Barcelona desde el año 2000, trabaja como profesora de canto y dirige cursos de voz en Galicia y Cataluña.
	IDA E VOLTA Aniñamosen casas como cebolas por entre os estratos dos obxectos acumulados nas correrías por fóra. Elas abren ou pechan segundo conveña xa que posúen corazón. É preciso dinamitar estes fogares e virarlles as costas desbocadas cara a dor, polo menos unha vez na vida, para logo regresar, novamente. THE WAY TO NEVERLAND On the Road ninguén dorme e ninguén vai esperto de veras e todos conducimos a ningures perdidamente. Like a Rolling Stone circumbalamos para non nos ver na obriga de afondar e simulamos durmir pechándolle os ollos á vida para non constatar a morte veraz. On the Wild Side esquécese a propia dor e o nome propio e o propio destino para sermos o eixe do muíño e a besta da noria. On the Road ninguén dorme e ninguén vela porque ninguén respira con certeza sobre a terra e ninguén quere recordar onde está Ningures pois o Universo contén á Nada no seu seo como a filla preñada da nai morta e viceversa. Dentro de nós. PESTANAS COMO CANCELAS Escoita Tía Rabina, díxome o meu pai que foras nai do bisavó que era fillo de solteira e facías pan para vender, en Vilanova. No son de ti os queiques, mollos e licores moi finos nos fogares con sol e canela que recordo en jersey amorosiño e de colo a colo por mulleres guapísimas, loiras e morenas. Que a túa memoria chegoume ao ventre pola vía paterna (a de letra, non de leite) e non obstante, recoñézote vulnerable ao cabo: muller. Saberás que chove coma entón sobre valados. Algúns artistas seleccionan líquidos que logo distribúen en cuncas de formas diversas e coloridas. Moita xente acumulando léxico, anagramas, melodías. E os máis soberbios bautizan o mar. O resto cousa vella, fronte aos ollos a muralla e nos mesmas sendo as pedras cementadas as unhas contra sobre as outras, infectadas polo soño dos ríos que volven e logo van e tumba e dálle coas cancelas que só abren para máis cancelas como pestanas de morto. E ninguén fala en prata, murmurios de alalás. Pois unhas cantas andamos a conspirar para queimar as portas de dobre folla e invalidar calquera caixa ou depósito (especialmente as de pechadura binaria) e afundir no mar enorme as claves de acalar a polirritmia o pulso vivo da verdade comprida no fondo do labirinto como una bomba de ar. Prudentemente pois se saíramos espidas á rúa as nosas vidas correrían perigo, que xa colléramos certa vez por fora do camiño e sen revólver e houbemos de arder e xa na obriga deregresar ao refuxio das paredes imos pola calada agachando no fondo das potas e en caixas de música nitroglicerina. Tía Rabina escoita, ou, a que chama é a túa tataraneta dende a retagarda no fin do milenio, que aquí estamos, máis das que se pensa, agardando humildes a hora xusta da locura e precisamos tamén da túa lama óesme, por mans que amasaron o pan en Vilanova Tía Rabina, Demo de Vella. SOHAM O silencio carece de recordos ou camiños e onde el mora a vida navega polo corpo luminosa e terrible case allea de total. O silencio é invencible pois non se conquista aquilo que nos precede e aniquila e que nos retorna sempre inesperado e libre de invocacións. O silencio podería ser Deus se ben eu non ouso amosar certeza ao respecto porque son aínda os meus membros potentes de másis na carreira e o meu tórax alta vara verde carregada de axóuxeres e coral e satén e os meus pensamentos revoan moitos e miúdos no cristal do firmamento como andoriñas como canicas como bicicletas no verán vai a vela aberta da camisa de picariños que olvidan o mundo no meu corazón. Aínda non. Antes hei morrer cero veces atravesando o tempo ata acadar a densidade xusta para tan branco instante e logo beber do amor neutro e desligado como leite morno como un soño sen raíz como a memoria do fin. Antes hei renacer para conducir dedos ilimitados por extremos converxentes e coa maior humildade derribar nun sospiro o castelo das palabras de cartón. Antes hei ollar o sol de frente ata chegar ao término onde as cousas comenzan a rodar combinadas unha e outra vez pois son todas as cousas unha soa no solpor. O Silencio é semente diminuta, universal, da que agora fuximos mais mañán procuraremos nós, as durmintes criaturas desmandadas e sen constancia. COMÚN AMIZADE CON MOWGLI ÚNENOS colegui os lugares verdadeiros, a fonte do Dr. Fleming por rumba e o Campo do Disol onde elixiríamos alcender os mistos por un só e para sempre o mesmo lado da caixa, e as sendas en flor diminuta agachadas na espesura da cidade ( Camiño do Romil Camiño da Seara Camiño de San Amaro ) polas que transcurríamos os ciclos lixeiras, sen podar, compartindo intimidades do tipo: 1- Morreo na lingua con o sen toque de tetas. 2- Smoke On the Water. 3- A liberdade futura. 4- Vida noutros planetas. 5- Galicia Ceibe. 6- Einstein, Sigmund Freud. 7- A regra. E chegando o intre da presa aberta, precipiteime causal pola desmesura radiante de autoestradas e fogueiras, e ti seica ías paralela no sentir pois sen nos ter agardado xa marchabamos xuntas outra volta e coa lúa na fin da pasada década pola ribeira de Paul Linke refrexadas dúas raíñas silvestres de tersura plena en cutre minifalda preta e labres fogosos contra o xelo. Víñamos de remexer polos canais máis internos de Kreuzberg 36 frei und radikal Toll. E regresamos para constatar que os calorros de ollar mariño do Dr. Fleming foran evacuados. Porén no sabe renderse a rumbita destas coxas adultas logo segue sendo selvática vermella a nosa unión que daquela prendera para sempre por un só dos dous lados posíbeis e en esencia son 7 os camiños que nos levan novamente por Vigo trapalleiro ata os lugares comúns da verdade como entón. Emáis tamén noutro sistema ou curso se ti, Rocío del Pilar Meana Pintos, escribes con tiza telepática: "PUTO COLEGIO DE MIERDA, REACCIONARIO Y OPRESOR] ¡VIVA 8º B ! " todos os chavos e rockeros internacionais ( incluido o noso cabaleiro confinado Angel Lago, napión, pero resistente daquela na fila dos perdedores elegantes por ser posuidor canino de armas ilegais: luchacos petardos destornillador bombas fétidas...) recibiran o sinal saudándote parcamente xa que esta peña achanta baixo o sorriso escaso e ladeado o fervoroso corazón de cristal. Resumindo colegui: este lume latoso que nos rube con escándalo polos rizos naturais desmelenados e polo que aprendemos a chorar debidamente, acéndese sen dúbida pola banda enrrollada e sinistra regulada por leis autónomas e invariables desde que a basca somos basca e que non imos revelar aquí pois xa estamos ao loro do mogollón de julais infiltrados por el morro tamén na POESÍA Agüita titi.	IDA Y VUELTA Anidamosen casas como cebollas por entre los estratos de los objetos acumulados en las correrías por fuera. Ellas abren o cierran según convenga ya que poseen corazón. Es preciso dinamitar estos hogares y darles la espalda desbocadas hacia el dolor, por lo menos una vez en la vida, para luego regresar, nuevamente. THE WAY TO NEVERLAND On the Road nadie duerme y nadie va despierto de veras y todos conducimos a ninguna parte perdidamente. Like a Rolling Stone circunvalamos para no vernos en la obligación de ahondar y simulamos dormir cerrándole los ojos a la vida para no constatar la muerte veraz. On the Wild Side se olvida el propio dolor y el nombre propio y el propio destino para ser el eje del molino y la bestia de la noria. On the Road nadie duerme y nadie vela porque nadie respira con certeza sobre la tierra y nadie quiere recordar donde está Ninguna Parte porque el Universo contiene a la Nada en su seno como la hija embarazada de su madre muerta y viceversa. Dentro de nosotros. PESTAÑAS COMO CANCELAS Escucha tía Rabina, me dijo mi padre que fuiste madre de bisabuelo que era hijo de soltera y hacías pan para vender, en Vilanova. No son de ti los queiques, salsas y licores muy finos en los hogares con sol y canela que recuerdo en jersey amorosito y de regazo a regazo por mujeres guapísimas rubias y morenas. Que tu memoria me llegó al vientre por la vía paterna (la de la letra, no de leche) y no obstante, te reconozco vulnerable al cabo: mujer. Sabrás que llueve como entonces sobre muros. Algunos artistas seleccionan líquidos que luego distribuyen en tazas de formas diversas y coloridas. Mucha gente acumulando léxico, anagramas, melodías. Y los más soberbios bautizan el mar. El resto agua pasada, frente a los ojos la muralla y nosotras mismas siendo las piedras cementadas las unas sobre las otras, infectadas por el sueño de los ríos que vuelven y luego van y tumba y dale con las cancelas que solo abren para más cancelas como pestañas de muerto. Y nadie habla en plata, murmullos de alalás. Pues unas cuantas estamos conspirando para quemar las puertas de doble hoja e invalidar cualquier caja o depósito (especialmente las de cerradura binaria) y hundir en el mar enorme las claves de acallar la poliritmia el pulso vivo de la verdad comprimida en el fondo del laberinto como una bomba de aire. Prudentemente pues si saliésemos desnudas a la calle nuestras vidas correrían peligro, que ya habíamos ido cierta vez por fuera del camino y sin revólver y por poco ardimos y ya en la obligación de regresar al refugio de las paredes a la chita callando vamos escondiendo en el fondo de las ollas y en cajas de música nitroglicerina. Tía Rabina ¡escucha! la que llama es tu tataranieta desde la retaguardia en el fin del milenio que aquí estamos, más de las que se piensa, esperando humildes la hora justa de la locura y necesitamos también de tu fango, me oyes, por manos que amasaron el pan en Vilanova tía Rabina, Demonio de Vieja. SOHAM El silencio carece de recuerdos o caminos y donde él mora la vida navega por el cuerpo luminosa y terrible casi ajena del total. El silencio es invencible pues no se conquista aquello que nos precede y aniquila y que nos retorna siempre inesperado y libre de invocaciones. El silencio podría ser Dios si bien no oso mostrar certeza al respecto porque son todavía mis miembros potentes de más en la carrera y mi tórax alta vara verde cargada de cascabeles y coral y satén y mis pensamientos revelan muchos y pequeños en el cristal del firmamento como golondrinas como canicas como bicicletas en verano va la vela abierta de la camisa de muchachitos que olvidan el mundo en mi corazón. Aún no. Antes he de morir cero veces atravesando el tiempo hasta conseguir la densidad justa para tan blanco instante y luego beber del amor neutro y desligado como leche tibia como un sueño sin raíz como la memoria del fin. Antes he de renacer para conducir dedos ilimitados por extremos convergentes y con la mayor humildad derribar en un suspiro el castillo de las palabras de cartón. Antes he de mirar el sol de frente hasta llegar al término donde las cosas comienzan a rodar combinadas una y otra vez pues son todas las cosas una sola en el ocaso. El silencio es semilla diminuta, universal, de la que ahora huimos pero mañana procuraremos nosotras las durmientes criaturas desmandadas y sin constancia. COMÚN AMISTAD CON MOWGLI Nos unen colegí los lugares verdaderos, la fuente del Dr Fleming por rumba y el Campo del Disol donde habíamos elegido encender las cerillas por un solo y para siempre el mismo lado de la caja, y las sendas en flor diminuta escondidas en la espesura de la ciudad (Camino del Romil, Camino de la Seara, camino de San Amaro) por las que transcurríamos los ciclos ligeras, sin podar, compartiendo intimidades del tipo: 1-Morreo es la lengua con o sin toque de tetas. 2-Smoke On the Water. 3-La libertad futura. 4-Vida en otros planetas. 5-Galicia Independiente. 6-Einstein, Sigmund Freud. 7-La regla. Y llegado el momento de la prisa abierta, me precipité causal por la desmesura radiante de autopistas y hogeras, y tú parece que ibas paralela en el sentimiento pues sin habernos esperado ya marchábamos juntas otra vuelta y con la luna al final de la pasada década por la ribera de Paul Linke reflejadas dos reinas silvestres de tersura plena en cutre minifalda negra y labios fogosos contra el hielo. Veníamos de revolver por los canales más internos de Kreuzberg 36 frei und radikal. Toll. Y regresamos para constatar que los calorros de mirada marina del Dr. Fleming habían sido evacuados. No obstante no sabe rendirse la rumbita de estas caderas adultas porque sigue siendo selvática carmesí nuestra unión que en aquel entonces había prendido para siempre por uno solo de los dos lados posibles y en esencia son 7 los caminos que nos llevan nuevamente por Vigo cutre hasta los lugares comunes de la verdad como entonces. Es más también en otro sistema o curso si tú, Rocío del Pilar Meana Pintos, escribes con tiza telepática: "PUTO COLEGIO DE MIERDA, REACCIONARIO Y OPRESOR] ¡VIVA 8º B! " Todos los chavos y rockeros internacionales (incluido nuestro caballero confinado Angel Lago, napión, pero resistente por aquel entonces en la fila de los perdedores elegantes por ser poseedor canino de armas ilegales: nunchacos petardos destornillador bombas fétidas) recibirán la señal saludándote parcamente ya que esta peña achanta bajo la sonrisa escasa y ladeada el fervoroso corazón de cristal. Resumiendo colegí: esta llama latosa que nos brota con escándalo por los rizos naturales desmelenados y por la que aprendimos a llorar debidamente, se enciende sin duda por el lado enrollado y siniestro regulada por leyes autónomas e invariables desde que la basca somos basca y que no vamos a revelar aquí pues ya estamos al loro del mogollón de julais infiltrados por el morro también en la POESÍA. Agüita titi.